Personas
que siguen otro día
que ven que les va saliendo del revés
que duermen solas en compañía
que ríen y lloran
y vuelven a llorar
personas.
Personas
su olor, su roce enrolla
la puta línea recta
que mutila el tiempo en horas
personas.
Van raspando la costra gris
que acartona los azulejos
que dan brillo a la ciudad de gentes
cuyas vidas son independientes
del estático y mezquino ser
que se agrieta
por jugar con muñecas
que ignoran que la vida sabe a piedra.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario